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Je me suis coupée. Une entaille assez profonde en diagonale sur ma jointure centrale de mon majeur de la main droite, dans l'excédent de peau qui permet à l'ossature qui plie et se déplie de faire son boulot confortablement. Et puis, voyez tout ce qui a mené à cette éventuelle cicatrice.

C'est en manipulant le vide-pomme que j'ai acheté hier soir chez Ares - véritable paradis de tout cuistot - que c'est arrivé. L'outil traverse bien le fruit, mais pour y retirer le coeur cylindrique, c'est une autre histoire. Ça ne marche pas en poussant simplement, il faut impliquer un autre outil. J'ai tenté un petit couteau, mais j'ai plutôt vite opté pour le manche arrondi d'une petite cuillère. Cependant, même avec ce poussoir improvisé, ça donné le résultat pisse-le-sang. L'outil dormira dans le fond de mon tiroir à ustensiles, peut-être dans l'attente d'une vente de garage que nous mettrons en branle dans sept ans, quand le matériel inutilisé s'accumulera. Peut-être inventeront-ils l'outil complémentaire à celui que je possède? Peut-être que je le garderai pour le restant de mes jours parce qu'il n'y aura jamais de vente de garage parce qu'il n'y aura jamais assez de matériel inutilisé d'accumulé?

Ma soeur G. était avec moi quand j'ai déposé l'outil parce que mon corps avait une ouverture qu'il fallait boucher. Elle a été très réconfortante et très efficace. Elle m'a expliqué qu'il fallait que je nettoie la plaie avec du savon. Ensuite, le peroxyde a pétillé dans la coupure qui a gonflé. Elle a couvert le tout d'une compresse qu'elle a emprisonnée sous un serpent de ruban gommant médical. Le plus drôle, c'est que pas plus tard qu'hier soir, en revenant de chez Ares - véritable paradis de tout cuistot -, et en sautant à la chaîne Télé-Québec pendant une publicité à l'émission Tous pour un, je suis tombée sur la capsule premiers soins d'Une pilule, une petite granule. Une femme dans la quarantaine vêtue d'un uniforme d'infirmière blanc immaculé présentait des conseils pour traiter les différentes plaies et coupures. Pour une plaie comme la mienne, il me faudrait des points de rapprochement. Je n'en ai pas. Après l'écriture de ce message, j'appellerai M. pour qu'il arrête à la pharmacie sur le chemin du retour parce que le pansement que G. m'a fait commence à prendre une teinte rouge.

Tout ça parce que je voulais faire ma compote. Des accidents, ça arrive, c'est sûr. Et à l'heure où je vous écris, dix pots de liquide aux pommes reposent sur l'îlot dans la cuisine. Il me reste un gros sac de pommes. Je ferai une autre batch dans quelques semaines.

Ma soeur G. est venue pour apprendre à faire de la compote. Facile. Extra simple. En plus, avec les pommes bio, pas besoin de peler les fruits. Suffit de vider le coeur, couper en quartiers, mettre dans une casserole avec un fond d'eau, brasser jusqu'à ce que les fruits ramollissent et fondent, broyer directement dans la casserole avec un super bras Braun, empoter dans des contenants préalablement stérilisés - passés à l'eau bouillante - et le tour est joué. Délice sur rôtie beurrée en plein mois de février. Et en plus, la couleur est d'un joli rose appétissant à cause de la pelure. Dans une casserole, j'ai saupoudré de la cannelle. Dans l'autre, je n'ai rien rajouté. L'année dernière, j'avais même fait une version avec mélasse, qui avait bruni la compote, parce que je tripais sur ce liquide ferreux.

L'automne est bel et bien arrivé. Fini les pots. Fraises, bleuets, framboises, rhubarbe, pêches, tomates, pommes. Engrangés pour entendre le pop - champagne culinaire? - pendant les bleus de la saison morte. Et vivre une petite joie à tout coup.