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Mais où est passé le temps. Le temps pour venir ici je veux dire. Le temps de m'asseoir et de raconter, de relater, de respirer en écoutant ma voix muette, celle qui ne peut s'exprimer lorsque je fais la vaisselle ou que je prépare un repas ou que je marche pour me rendre du point A au point B ou que je joue avec garçon. Pas vrai, la voix peut être là pendant tous ces moments en fait, mais impossible de la laisser s'épanouir librement à part lorsque je viens m'installer au clavier et pour cela, je me demande où est passé le temps. Le temps de ma créativité. Que je sacrifie parce qu'il est l'extra dans ma vie. Force est de constater. Bien beau le discours qui prône cet espace intérieur où l'on jardine son soi en s'adonnant à une activité qui fait grandir, mais quand les journées sont réglées au quart de tour, force est de constater qu'il faut sacrifier quelque chose. Pas le sommeil, pas le peu de vie familiale qui reste après le travail, pas la préparation des repas pour une santé de fer, pas les taches ménagères qui assurent un nid agréable, même si oui un peu beaucoup puisqu'on finit par ne faire que l'essentiel d'une semaine à l'autre sans jamais avoir l'impression d'y aller jusqu'au bout. Alors quoi, l'espace intérieur que l'on jardine en s'adonnant à une activité. M. m'a suggéré d'apporter mon portable avec moi pour écrire dans l'autobus le matin ou le soir. Trop lourd. Déjà chargée comme un mulet, en plus de porter une belle grosse fille dans le bedon. (Oui, oui, je la sens grosse.) Et puis, dans l'autobus, je lis. J'ai retrouvé cette activité que j'avais perdue depuis la naissance de garçon, par faute de temps passé quelque part ailleurs que pour cultiver cet espace intérieur pendant mon maternage intensif. Une de perdue pour une de retrouvée. J'imagine que mon soi peut encore grandir malgré tout.