manger frais

Les fraises de la fin de semaine dernière m'ont beaucoup déçue, tout le geste de les cueillir aussi. Jamais au grand jamais je n'avais vécu une si pauvre expérience. Pas assez mûres et si éparses sous les feuillages touffus qu'il m'aura fallu plus d'une heure pour remplir mon panier de quatre litres avec une récolte franchement bof. An. m'a trouvé bien critique, elle qui les jugeait bien beaux ces petits fruits. Mais voilà, de son propre aveu aujourd'hui après une seconde expérience de cueillette pour me contenter - de fraises trop mûres cette fois-ci -, elle ne connaît que les fraises américaines qui débarquent dans les supermarchés en plein mois de janvier, étant Brésilienne d'origine.

Moi, soulever les feuilles d'un fraisier, je m'y connais un peu. Bon, quelques années ne m'ont pas vue m'accroupir dans un champ, mais j'ai quand même plusieurs paniers de remplis à mon actif d'humaine cueilleuse. C'est comme on pourrait dire une tradition familiale. Je crois surtout que cet attachement aux récoltes qui marquent la belle saison nous vient de ma grand-mère. En lui parlant cette semaine de ma déception, nous en avons conclu que cette année, le temps des fraises aura été radicalement écourté par un printemps trop pluvieux et froid.

Puisqu'elle est maintenant âgée de 84 ans, ramasser des fraises au ras du sol est devenu trop difficile. Pour une femme qui battait des records de cueillette lorsqu'elle travaillait pour un agriculteur de Mirabel, c'est tout un deuil. Heureusement, il y a encore les framboises accrochées aux branches de leurs arbrisseaux et justement, elle planifie y aller dans les jours qui viennent avec sa meilleure amie parce que c'est à leur tour d'arriver sur les étals des producteurs locaux.

Suivre l'été au fil de ces trésors arrivés à maturité sous le soleil d'ici, c'est un peu beaucoup ça l'abondance.