cocorico

Quand il pleut au petit matin, on dirait que le corps sent la lenteur du jour qui commence et se syntonise avec la pâle lumière qui filtre aux travers les nuages lourds. Samedi matin et je me lève avec l'envie de croissants. À quelques coins de rues du paradis, il y a le Toit Rouge, un bâtiment au toit rouge justement qui regroupe une fruiterie - lieu où il ne vendent pas d'origan frais, mais tout même agréable -, une boucherie - comptoir dont je fais abstraction puisqu'il ne répond pas à mes besoins de lacto-ovo-végé - et une pâtisserie tout au fond. Là, une femme à l'accent français qui pourrait être Marocaine ou Libanaise s'occupe de mettre dans des sacs de papier les viennoiseries, les pains et les biscuits qu'elle a pétri dans la nuit.

Je saute dans Jasmine la Fit après avoir enfilé mes Crocs - pluie oblige - et serré comme il faut le cordon de mes pantalons de jogging. J'y vais en pyjama. Au retour, à la maison, je n'aurai qu'à retirer mes godasses et à me faire chauffer un bol de lait de soya auquel j'ajouterai une larme de miel de Centaurée. J'y tremperai mes pattes de croissants en feuilletant la section cinéma du Voir qui a changé son look depuis cette dernière publication. Tranquillement, moment de cocooning.

Arrivée à l'intersection où je peux tourner pour rentrer dans le stationnement, je vois un adolescent debout sur un skate avec quatre ou cinq sacs dans les mains. La planche plonge abruptement le nez entre le trottoir et la rue. Le pauvre bougre est projeté dans les airs et retombe sur les genoux, les sacs éparpillés à la ronde, quelques vivres les fesses à l'eau. Je passe à côté de sa planche et je vais me stationner. Je sors de mon véhicule et je cours vers le jeune homme qui tente de ramasser la nourriture du mieux qu'il le peut. Je lui demande s'il est blessé. Non qu'il me dit. Je l'aide à replacer le tout dans les sacs et puis il me dit que la seule chose de brisée, ce sont les oeufs. Je le convaincs de venir à l'intérieur pour se faire échanger sa boîte. Je sais que les épiciers ont des marges de manoeuvre pour ce genre d'incidents. Je suis convaincue que quelques oeufs de cassés peuvent être remplacés sans problème. Il me suit et je lui lance à la blague que la prochaine fois, il lui faudrait peut-être laissé tomber l'idée de la planche et opter pour le vélo. Il me dit qu'il n'a plus droit à rien. Avec un sourire triste, je lui dis qu'au moins, il a droit à sa planche. Il me dit ouais.

Un commis peut-être un an ou deux plus vieux que le malchanceux m'écoute lui demander s'il y a quelque chose à faire pour les oeufs. Il va à l'arrière, revient et non, il ne peut rien faire. J'évoque cette marge de manoeuvre dont je viens de parler et puis cette fois, il demande à notre ami à la casquette à la palette sur le côté combien d'oeufs sont foutus. Dans les deux boîtes, il y a un total de six cocos de craqués. Le commis peut en remplacer un - parce que dans une boîte, il n'y en a qu'un de kaput - et lui rembourser six oeufs. Cette entente fichtrement avantageuse conclue, je laisse l'adolescent après lui répété les clauses de l'arrangement et lui souhaiter bonne chance.

De derrière le comptoir, la pâtissière à l'accent chantant me regarde discrètement de la tête aux pieds quand j'approche. Je lui dis d'emblée que je suis en pyjama. Elle me sourit avec gentillesse et comprend que même si elle est debout depuis environ six heures déjà, d'autres paressent en ce matin lent.