intime

Elle me dit: écrire un blog, ne trouves-tu pas que c'est... intime? Ma famille, mes amis, peut-être des étrangers qui lisent ce que j'ai choisi de mettre noir sur blanc, est-ce que c'est un acte d'exhébitionnisme? Suis-je à ce point déconnectée de ma pudeur pour la jeter ainsi à vos yeux? N'ai-je aucun jugement et un besoin si urgent de me révéler pour vous faire voyager un peu par mes petis gestes d'existence? Je crois que c'est tout réfléchi depuis longtemps. Non que je réponds, ce n'est pas intime, c'est ce que j'ai choisi de faire. Je préserve mon jardin secret car toujours, il n'y aura pas assez de mots ni de temps pour tout coucher sur papier et pourquoi voudrais-je tout coucher sur papier quand ce sont les mots qui me guident et jamais l'inverse.

Depuis toujours que j'écris et que ce qui naît, c'est une trame qui suit un cours simple. Je déplore souvent mon manque d'imagination quand vient l'heure de la muse, mais que voulez-vous, j'écris pour m'exprimer. J'admire les constructeurs de récits savamment ficelés. Eux je les imagine, un peu grâce à cette entrevue qu'a déjà accordé Maxime-Olivier Moutier. Il travaille comme un scénariste et colle au mur son intrigue qui prend des airs de train narratif sur ses cloisons d'appartement. Les écrivains sont structurés. Peut-être était-ce pour cela que mon écriture, que mes livres, ne sont pas retenus pour publication? Pas de ligne directrice assez bien définie, trop de vagabondage des idées.

Je crois à la libre révélation qui m'est accordée. Non, je ne converse pas avec Dieu, mais je sais que si la grâce n'y est pas, c'est inutile de forcer la chose. J'ai cette idée un peu folle qu'un jour, un éditeur laissera la chance à mes écrits un peu passifs, du genre qu'un paragraphe ne doit pas nécessairement enchaîné sur le prochain, qu'une pause est préférable. Mon écriture, celle de mes livres, est de l'herbe à ruminer, tranquillement. Un peu peut-être, comme la vie elle-même.