V

La pipe. Il sortit à nouveau ce petit gobelet noir de sa poche. Il remarqua cette fois une ouverture au bas de la structure circulaire. L'objet semblait avoir été scié méticuleusement. Armand n'avait jamais fumé la pipe. Il ne comprenait pas pourquoi il portait sur lui ce bout de pipe brisée. Cette étrangère cependant semblait savoir.

Il décida de la questionner sans plus attendre: qui était-elle, que faisait-elle chez lui, où était Violaine? La femme à la chevelure noire s'esclaffa. Elle riait à gorge déployée.

- Mais Armand, c'est moi Violaine, grand niais. Veux-tu cesser de faire le bouffon pendant un instant? Viens plutôt m'aider à ranger un peu la cuisine.

Ahuri, Armand ne cillait pas. Son corps était tétanisé. Elle, Violaine. Mais c'était impossible. Encore ce matin, il se souvenait de sa Violaine, sa femme aux traits quelconques et à la chevelure clairsemée. Violaine qui lui préparait le café et celle qui mangeait sa rôtie avec du beurre d'arachide à tous les matins depuis qu'il la connaissait. Violaine qui l'accueillait après une journée de travail avec toujours la même question: comment avait été sa journée?

C'en était assez, il devait secoué cette folle qui envahissait l'espace en reine des lieux. Il alla la rejoindre dans la cuisine. Debout face au comptoir, elle nettoyait la vaisselle. Le ruban bleu accrocha le regard d'Armand et là, une autre image le fouetta. Il voyait ce visage, ces yeux perçants, ces pomettes hautes, ces lèvres pulpeuses en contre-plongée. Il voyait cette Violaine jouir sous lui, la bouche entrouverte, les yeux mi-clos, les joues rougies.

Armand éprouva un malaise. Que se passait-il? Avait-il perdu la raison? En proie à une anxiété étouffante, il s'effondra, inconscient.